Despierta diciembre (C.B)

Si vas por las medidas...
y me tomas el tiempo y la temperatura
y me pesas y me evalúas,
si me atas al árbol de la historia
-que cayó en el último temporal-
si me sacas la palabra, y no la ropa
o me escondes los pecados y los celos,
si mi mano, a tu lado, no se siente terciopelo
o mi vientre, en tu vientre, no se siente de fuego

Si te tomas toda distancia y la indiferencia
para no saber que me sumerjo a diario en el agua
entre jazmines y miel
(solo por pasar el rato recordando tu piel)
si guardas las sonrisas y las heridas
o amordazas mi locura
si intentas privarme de soñarte unos instantes

Si no te atreves a dar pelea a los demonios
para dormir con ellos dulcemente
o apostarle, a los ángeles, que Dios no existe
si me tomas las medidas, el tiempo
la temperatura, y me evalúas,
y todos tus cálculos son fallidos,
serás de los peores errores que haya cometido
aún así...
¿querrías equivocarte toda otra noche conmigo?

EN EL VIENTRE DE LA DESDENTADA

Ardo
por párpados caídos
en las nubes arrabaleras
de la tempestad hipócrita
mostrándose
en la envenenada moralidad
de los que creemos en algo

-No son tus labios, no
es mi cuerpo
encarnándose en tu cuerpo
cuando eras minotauro
y yo, nada
cuando eras viento
y yo, nada-

Ardo

cuando tocas el cuero
en parches atados
y ¿mi amor?
en tu cuero
suena al ritmo de parches
(atados)

Tus manos tocan

esta propiedad privada (de vos)
sin olor a pólvora
ni sangre
y sin hambre que es más
-más que hambre-

Ardo, si los párpados caídos
se entumecen
en la tierra asqueada
de dioses violadores
y hadas quemadas
en la hoguera de las vanidades

Hay dolor a pólvora

del tiro que nunca salió
y dolor a sangre
dolor de colores
y calificaciones, entonces
¿que mierda importa la ausencia?
tu ausencia
que mierda importa…

Infinidad- (C.B)

A veces, sólo a veces
tus labios vencerán mi sueño 
y en esa mirada de almendra
calmarán mis aguas
pasiones extremas

A veces, sólo a veces
pensaré en tu espalda

viajando en mis manos
y abrirá la noche
su abrazo en mi piel

A veces, sólo a veces
tu boca será mi boca
tu cuerpo será mi cuerpo
tu suave despertar distraído
dirá un "te amo", correspondido...

A veces... sólo a veces...

...

SUBTÍTULOS

Eléctricamente la muerte
eléctricamente
un río de alto voltaje
y las fresias se deshacen
en las orillas cristalinas
de lo incierto
(las fresias son frases)

Eléctricamente el río
apenas podrá tocarlas
(Ay... que no se ahoguen
en la corriente intensa
de la temporalidad)
las flores se hacen pájaro
azul
agazapado

Eléctricamente las fresias
se ríen en la orilla
la orilla es un lugar
de territorio incierto
lo cristalino es un reflejo
(Ay... que no te cieguen
las fresias
que son frases)

Eléctricamente el pájaro
se refugió en sus pétalos
el pecho se hizo fresia
la fresia se hizo eléctrica
el río de alto voltaje
se detuvo
se contemplaba en silencio
creo

Eléctricamente si
con la muerte de la razón
la fresia sigue siendo flor
el pájaro vuelve al pecho
la frase queda en la orilla
(Ay... que no se condenen
a la propiedad privada
de las formas duales)

Eléctricamente las frases
se hacen flor, pájaro, río
(quizás como los amantes)
en territorios perdidos
perdidos
mienten que no existía la muerte
(Ay... que no sea jaula la flor
que no sea comida de pájaro)

Eléctricamente la vida
le teje a la flor un río
una orilla cristalina
para abrigar ese azul
de vez en cuando
de vez en cuando
la flor será una fresia
y será pájaro

Y...

Te extraña mi tarde
no yo
te extraña ese espejismo sin título
la palabra sin traducción
mi mano derecha te extraña
y mis ojos
-extrañan la mirada
de cuando me mirabas-
no yo

La luna nos extraña
no yo
el sol nos busca
la tierra espera
nuestras pisadas
hacia el remaso
de la inconsciencia
hacia el refugio
que tejieron
la noche y las palabras

La lluvia quiere tocarte
la lluvia
no yo
todas las flores
de mi vereda
te extrañan
y la taza de café
no sabe porqué
no ha de despertarte
otra vez

Te extraña mi garganta
(quiere decir que te quiere)
no yo
ni la suerte ni el destino
entienden
pero te extraña
la mañana
que es todas las mañanas
que es el mañana
que no espera nada

La mujer azul

Soy la mujer azul
que en la constelación mágica de enero
acunó una sonrisa
semi amarga
luego
abrazada a la ternura
plantó algunos simulacros grises
-soy azul
pero ellos han hecho de mí un sol-

Aquí en la tierra los hombres tienen
la piel multicolor
colores donde inventan límites
límites donde ensayan enemistades
enemistades donde simulan fortalezas

Soy la mujer azul
que en los puentes violetas de febrero
se besó con un mortal
inventó un planeta nuevo
y quiso enseñarle a ser Dios
(un Dios que cayó
en la profundidad oscura
de todos los cielos)

Aquí en la tierra
los hombres no quieren ser Dioses
hacen tanto ruido
se ciegan fingiendo estar heridos
se esconden siendo el perseguidor-perseguido
se intoxican religiosamente

Soy la mujer azul
en mi cama nacieron soles
que adornaron de estrellas anaranjadas
durante todos los otoños el planeta
y en mi garganta descansa
la vida eterna y la calma
aún, cuando mi Dios-mortal
abandona su propia casa

Aquí en la tierra
todos los seres se confunden
sobreviven sin necesitarlo
necesitan lo que no viven
andan acumulando instantes
encarcelando estrellas fugaces
(ellos no quieren volar…
yo creo que
lo estoy olvidando)

El hombre turquesa

Cuando dormías
decías
bajo los puentes
y reclutabas delincuentes,
decías,
en la barra malherida,
"nena
el problema con los años
es que las soledades
dejan de parecerse"
después
subiste al escenario a chamuyar
acariciando una criolla
(la que supongo
no traiciona)

"Piba
no forcés la soledad"
decías
mientras bebías
con tu amiga carioca y tanguera
y bebías
con la luz de las almas
regalando una derrota
tan inmensa y mundana
que bajaría la cabeza
solo con verte pasar

"Los poetas boludos
son lo peor de las razas"
decías
y los cobardes,
decías,
no saben volar en el agua
"Te digo piba
que soy palabra y soy llanto"
pero de paso,
decías,
como si fuera poco:
"no regales los milagros
que nos están ocurriendo"

Cuando dormías
decías
bajo los puentes
de los Estados Unidos de América
yo recién amanecía
lejos de tanto calvario
en siemprelamisma Argentina
y porque soy atrevida
te digo
los puentes que te albergaron
lejanos
hoy envidiarían la noche
donde nos hemos encontrado

A NACHO WISKY

AYER

                             Nuestro amor

                                                    fue un error

                                                                       de adjetivación

Todos aquéllos (fragmentos)

DEL BOSCO -"EL BARCO DE LOS LOCOS"

Los que no tenían nada que perder y lo perdieron todo, es decir
los que de ningún modo tuvieron nunca nada que ganar
Los que jamás serán interrumpidos en sus meditaciones por ningún admirador ni convocados
por periodista alguno ni jamas
ganarán beca alguna a ningún lado
Los que si llegan a necesitar suero se tendrán que conformar
con aspirinas Los que si por ello se murieran
lo harían dulcemente,
sin elevar al cielo ningún puño furioso,
como si algo como eso, de esa magnitud
fuera una cosa “de lo más natural”
Los que jamás serán televisados de manera exclusiva, los que nunca pudieron
decir las decisivas palabras de su amor
a esa mujer que ya no los recuerda
y que probablemente jamás advirtió nada
Los que antes de salir de la oficina para no volver nunca
y antes de recoger
su almanaque del año, sus papeles ya inútiles
y su pisapapeles le dan las buenas tardes cortésmente al patrón que los ha despedido […]
Los que son de verdad bastante humildes para no hallarse a gusto entre los salvos
La carne de cañón, los cargadores, esos últimos que no son los primeros
Hombres de corazón tan tierno y apocado, demasiado alto para sentir la furia,
indulgentes con ella, sin embargo, como con las rabietas
de los niños […]
Los que se creen poco y valen mucho Los inútiles buenos para nada Todos aquellos cuya mansedumbre
les perdona la vida a los demonios que compran automóviles
para ellos y sus hijos de quince años
existiendo hombres ancianos ya y que no tienen para su pasaje […]
Hombrecitos con corazón de perro leal y sin astucia Cada mañana
cumpliendo sus deberes sin esperanza
pero a cabalidad Cada mañana mascando tostaditas
rancias con margarina tan pudorosamente, dirigiendo
sus correctos modales su consideración su humilde cortesía
mesocrática tan colmada de buena y respetuosa voluntad
al enorme, soez, indiferente
monstruo llamado Mundo […]
Todos aquellos
lo bastante grotescos e imbéciles
para llorar a solas en el micro
(más no por ellos mismos –qué ocurrencia,
si no son tan importantes, pues, “¡faltaría más!”),
sino porque unos hombres en el viaje
subieron llenos de gozo y alegría al colectivo y caminaron entre los pasajeros
batiendo palmas y también cantando y alabaron a Cristo
a grandes voces y solamente ellos
entre cuantos hacían a esa hora el trayecto
del fin de la jornada parecían felices
Pero evidentemente estaban locos

BALA PERDIDA Montserrat Álvarez,

Ediciones El Billar de Lucrecia-

Conaculta/Fonca, México, 2007.

Maldita mariposa

“De todas las heridas…
la mas bella”
decían las pancartas
de un cualquiera
mientras yo
-insecto alado-
me azotaba
contra su mirada
(“la loca” me llamaban)

Llovían
consejos enlodados
de su guía psico-lógica
esa que canta
perfumando el estiércol
en la orfandad de la tristeza
mientras queda adherida
al papel de moscaínas

“De todas las heridas…
la mas bella”
decían las pancartas
de un cualquiera
y su guía (tan ciega)
aportaba palabras
a esa melodía suicida

Psico-guías…
(entre esas tipas y yo
hay algo personal)
somos insectos alados
criaturas espantosas
pero ella es una mosca
y yo una mariposa

DEL BOSCO

I

Dicen

que vivo

con la piedra de la locura enardecida

floreciendo

entre la Santa ignorancia

digo entonces:

“extírpenme los sesos

cómanlos como amuleto

y díganle a Dios

que aún no he muerto”



II

Vístanme de santo

con la sed de los muertos

y alábenme,

llévenme en sus hombros

al mismísimo cielo

cárguenme

en sus curvas espaldas

pisen espinas crujientes

tengan la fe perforada

de tanto pecar

y recen

que de tanto rezar

el mundo se ha puesto en llamas



III

Miren al pueblo

que está amontonándose

en la gloria del juicio final

entre las nubes invernales

el pueblo está

derramando sangre

sobre el juicio

de los hombres sin piedad



IV

Bajo tierra

los labradores

y las damas de labores

mas arriba

un poder de oro y voces celestiales

mientras suenan

las campanas en mi espalda

mientras sostengo

un poco

el pincel onírico

el sentido biblico

el ojo sagaz

el verbo… tan predicado



V

Un cuervo y un cordero

yacen

entre el verde intenso

todos los seres

nacen de huevos

pero hasta los juglares

dicen que no hay fiesta

y yo tan solo veo

algunas risas desnudas

que se acuestan a mi lado

mientras una mujer

besa dragones desatados



VI

Los ángeles

anuncian nuevas prédicas

los cuerpos mutilados

se confunden

en el infierno

de ánforas

cuchillos y borrachos

de gemidos y castigos

de corceles carbonizados

mientras se cocinan

religiosamente

los niños y los sapos.



VII

Adan y Eva

se besan

con los pies

a través de la hierba

y el hombre

fruto del hombre

come de la hembra

fruto de la tierra

bebiendo

en dicha infantilmente lujuriosa

y el agua

bendita

inventa el paraíso

mientras habito

el alma del universo

en el jardín

de lo eternamente delicioso

(Pintor Pierre Puvis de Chevannes, Lyon, Francia, 1824-1898)

Mientras no para de llover

en el iris del mal

justo aquí,

entre sábanas enredadas

el sexo salvaje

el sexo

el sexo poético

el sexo de enjambre

el sexo sin sentido

el sentido del sexo

el sexo sentido

mi amor salvaje

narcotizando los instintos

no se hace plural,

ni siquiera el instante

singulares

dos

enredados en sábanas fugaces

insensatos

La poesía se escribe

con los fluidos del cuerpo

el vino

la sangre y la libertad

El vino

no irá nunca

más allá de esta mesa de luz

transitoria

y transitiva

transitoria y transitiva

como la vida

REGALO DE EL SR.O (GRACIAS)

Tanboquitamía

espesa su chocolate de labios

cuando recita su último verso

arde en renglones disparados

cuando inspirada

llueve sobre el cuaderno

es mariposa

en bicicleta

dispersando papeles

que caen de su mochilita

por la avenida

como vapor de locomotora

disemina poesía en los adoquines

se olvida sí

de artefactos

de avisos

de dineros y libros

en manos tan ajenas

se convierte en bataclana

de vestidos exóticos

y a carcajadas esconde

su última media lágrima

al volver a su cama

recuerda que no se ruborizaba

con el sexo

y guarda por enésima vez

el mantel ilucielado

en que no pudo servirle

su última cena

se sienta en su computadora

y graba en rasgos celtas

la justicia del que espera

en silencio

Tanboquitamía

juega con los colores

de mi pulsera cuerva

e inventa nuevos confines

en un bar

se mira la herida

de cuando la jalaron

hacia el fondo

y reza en cinco lenguas

por un intento de perdón

quemando nombres y adjetivos

Tanboquitamía

baila a los carnavales de la vereda de enfrente

lanza serpentinas papel picado

baila entre los loquitos de la murga

y vuelve cruzar

para caminar las veredas rotas

de su barrio

con dos girasoles de su mano

y cientos de niños

que la acarician a través de los años

Tanboquitamía

abre su blusa

se destorsa

saca piedras preciosas

de las vísceras

y se cierra otra vez

para que yo le de besos

a su cicatriz

y le diga:

ya va a sanar

ya va a sanar

ya va a sanar

Imagen (al negro A.)

Cuando las sombras esquivas te cuentan
la historia masticada en boca ajena
decís que un día es la diestra
vos
que galopás entre olvidos y recelos
vos
que gamebeteas la justicia del invierno
vos
que encontraste una soledad tan infinita
tanto
que ni la navidad, las pascuas, o los imbéciles
la pintan.
Vos
ánima desencarnada
carnada ocasional de la estafa
pasajero invisible de lo siniestro
luz
tenue
tan tenue
del amanecer (indefectiblemente ajeno)
arañando acordes históricos
afilando historias sincrónicas.
Vos
que callado buscás el refugio (simulando fortaleza)
trovador sin tiempo
(porque te lo bolsijearon en cada enero)
vos
hoy
(un hoy de segundos)
mentiste palabras de ángel
a mi alma herida de muerte
vos
convocando mi imagen
afilaste el ricón tierno
de mis ángeles
esos
que ni el diablo quiere
en el eterno infierno

Plegaria

Perdoname
si nací para ser libre
(en lo imposible lo intento)
disfrazada de día
vestida de ficción

Hoy
(solo por hoy)
mi piel ha recorrido otros besos
de ámbar
de fuego susurrante
de soledad peregrina

Perdoname
si no le pertenezco a nadie
(vivo un presente pleno
un amor rico y pasajero
sin lágrimas ni destino)

Hoy
seré lo que hagan de mí
en este camino errante
como una imbécil
paria y anárquica
apenas tanteando
un sublime amanecer
(cuando ya anocheció)

Agonía

Han venido a buscarme
bien los sabes
lobo
peligrosamente amable

Es luna llena
claro
y la flor federal se abre
sobre mi cuero rasgado

Las venas se tiñen de pólvora
el casco hueco
cae entre la hierba fresca
_solo puedo aullar
desesperadamente-

Amigo
que has bebido amaneceres
de martirio
locos, sobrios
químicos, físicos
dime
¿tengo acaso salvación?

Ay
de tu furia y mi dolor
inventamos un encuentro
(arde
grita
quema
esta animalidad maldita)

El aullido
explota en Júpiter
resucita en Urano
La flor federal
se quiebra
sobre mi carne
vuelta mujer

Es luna llena
hermano
(nadie ha logrado
domesticarnos)

Algo se hace fuego,
carmín
coral maniatado
mi cuerpo
abandonado
late cada vez mas despacio
algo
se va apagando

Carne Fuego Heridas

Donde hubo amor
ahora hay carne vieja
con sabor a cocaína
carne caída, perdida
triste,
ella lo hace gozar
de vez en cuando
pagando
el sexo de un joven tonto
con líneas blancas
bien armadas

Ella es la mentira
siniestra
suave
y silenciosa
va...
minando el terreno
de la confusión
acepta
un poco de sexo desamorado
(¿porqué no?)
resignada
todo ha perdido
(salvo
el egoísmo)

Vieja carne vencida
rogando por esa piel herida
juega
a ser una madre incestuosa
le da
su teta agridulce
y su sonrisa
cocainómana

Él va...
a su encuentro,
a dormir entre sus piernas
perdido
el "taxi boy" del vicio
el 840
que se enamora
de su propia perdición

(a esos mortales que suponen una inmortalidad terrenal)

TALLER LITERARIO "PAMPA HUMEDA"

Qué?

Poesía

Quiénes?

Coordinación: Ignacio Vázquez y Héctor Urruspuru

Dónde?

en: "El Empujón del Diablo"
(arriba subiendo la escalerita)
Carranza 1969

Cuándo?

Sábados de 18 a 20 hs.
A partir del 17 de Octubre

Para informes/contactar:
Cony Banus: c_banus@yahoo.com / tel part.(15) 5604-9001
o bien :
malditaginebra@gmail.com / nippur24@hotmail.com /
(15) 3088-3929 / (15) 5389-2639
(H.Urruspuru e Ignacio Vazquez, respectivamente...)

Temas:
Lectura y discusión de poetas clásicos y contemporáneos
Lectura y crítica de poemas de los participantes
Pautas para escribir poemas
Corrección de textos
Autores a leer: Girondo, Manuel J Castilla, Susana Thénon,
Girri, Borges, Enrique Molina, Urondo, etcétera

"sin título" - H.Urruspuru

(a Cony)

http://www.youtube.com/watch?v=Db65ZsVsLWo&feature=related



cuando tu voz

me angela desangela,

a la vez...



cuando tu voz

ávida de lluvias de espectros

me llama me saca,

de los drakkars del sueño



allí ahí...



en el fiordo en nieblas

del despertar

me dice:

"el mundo es posible aún"

(aún

cuando presiento

que estás llorando...)



entonces, sé

sé que para mí

es un compromiso

(un dulce compromiso)

vivir un día más...

(mi lastimada Walkiria)



otro día frío...

aunque más no sea

para que puedas reír

o riamos...



(Gracias amigo)

NEBLINA

En mi vida
un océano de fuego
con las cicatrices cansadas
con los pensamientos sufriendo
con las manos curtidas, si,
(llevando las caricias de Dios
en el recuerdo de mis días
con vos)

Dulce
hombre
gritando en silencio
ahogando lágrimas ácidas
perforándose en la claridad
inventándose una forma de no estar
perdido, hoy,
de si mismo

Cada cuchillada en tu pecho
duele,
en mi cansado corazón
(como duele mi padre muerto
como duele la soledad del mundo
como duele quererte
amor
cómo duele)

Tantas voces aturdiéndote
se irán disipando en la bruma
dejarán de acosarte los fantasmas
y cuando vuelvas a vos
hombre, de noble coraje
tus letras devendrán en diamante
(será recuerdo el negro carbón)