Y de los replanteos...

Y de los replanteos
y recontradicciones
y reconsentimiento sin o con sentimiento cansado
y de los repropósitos
y de los reademanes y rediálogos idénticamente bostezables
y del revés y del derecho
y de las vueltas y revueltas y las marañas y recámaras y
remembranzas y remembranas de pegajosísimos labios
y de lo insípido y lo sípido de lo remucho a lo repoco y
lo remenos
recansado de los recodos y repliegues y recovecos y refrotes
de lo remanoseado y relamido hasta en sus más recónditos reductos
repletamente cansado de tanto retanteo y remasaje
y treta terca en tetas
y recomienzo erecto
y reconcubitedio
y reconcubicórneo sin remedio
y tara van en ansia de alta resonancia
y rato apenas nato ya árido tardo graso dromedario
y poro loco
y parco espasmo enano
y monstruo torvo sorbo del malogo y de lo pornodrástico
cansado hasta el estrabismo mismo de los huesos
de tanto error errante
y queja quena
y desatino tísico
y ufano urbano bípedo hidéfalo
escombro caminante
por vicio y sino y tipo y libido y oficio
recansadísimo
de tanta estanca remetáfora de la náusea
y de la revirgísima inocencia
y de los instintos perversitos
y de las ideitas reputitas
y de las ideonas reputonas
y de los reflujos y resacas de las resecas circunstancias
desde qué mares padres
y lunares mareas de resonancias huecas
y madres playas cálidas de hastío de alas calmas
sempiternísimamente archicansado
en todos los sentidos y contrasentidos de lo instintivo
o sensitivo tibio
o remeditativo o remetafísico y reartístico típico
y de los intimísimos remimos y recaricias de la lengua
y de sus regastados páramos vocablos y reconjugaciones y recópulas
y sus remuertas reglas y necrópolis de reputrefactas palabras
simplemente cansado del cansancio
del harto tenso extenso entrenamiento
al engusanamiento
y al silencio.

OLIVERIO GIRONDO

JUANELE...

Juan L. Ortíz
Todo el día mi alma estará suspensa
De la voz del agua,
La voz del agua,
Como en un sueño
Mojado.
Dulcemente cierra el mundo!
Todo el día seré un niño
Que se está durmiendo.
La vida será sólo
Una voz querida.

Espero curarme de ti

Espero curarme de ti en unos días.
Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte.
Es posible. Siguiendo las prescripciones de la moral en turno.
Me receto tiempo, abstinencia, soledad.

¿Te parece bien que te quiera nada más una semana?
No es mucho, ni es poco, es bastante.
En una semana se pueden reunir todas las palabras de amor
que se han pronunciado sobre la tierra y se les puede prender fuego.
Te voy a calentar con esa hoguera del Amor quemado.
Y también el silencio.
Porque las mejores palabras del Amor están están entre dos gentes que no se dicen nada.

Hay que quemar también
ese otro lenguaje lateral y subversivo del que ama.
Tú sabes cómo te digo que te quiero cuando digo:
”qué calor hace”,
”dame agua”,
”¿sabes manejar?,
”se hizo de noche”...
Entre las gentes, a un lado de tus gentes
y las mías, te he dicho “ya es tarde”,
y tú sabías que decía “te quiero”.

Una semana más para reunir todo el amor del tiempo.
Para dártelo.
Para que hagas con él lo que tú quieras:
guardarlo,
acariciarlo,
tirarlo a la basura.
No sirve, es cierto.
Sólo quiero una semana para entender las cosas.
Porque esto es muy parecido a estar saliendo de un manicomio para entrar a un panteón.
Jaime Sabines

JAIME SABINES (Joyita compartida por Guille)

DESPUÉS DE TODO...
Después de todo
-pero después de todo-
sólo se trata de acostarse juntos,
se trata de la carne,
de los cuerpos desnudos,
lámpara de la muerte en el mundo.
Gloria degollada, sobreviviente
del tiempo sordomudo,
mezquina paga de los que mueren juntos.
A la miseria del placer, eternidad,
condenaste la búsqueda, al injusto
fracaso encadenaste sed,
clavaste el corazón a un muro.
Se trata de mi cuerpo al que bendigo,
contra el que lucho,el que ha de darme todo
en un silencio robusto
y el que se muere y mata a menudo.
Soledad, márcame con tu pie desnudo,
aprieta mi corazón como las uvas
y lléname la boca con su licor maduro.

Poema De La Cordura de Leopoldo Marechal

Con pie de pluma recorrí tu esfera,
Mundo gracioso del esparcimiento;
Y no fue raro que jugara el viento
Con la mentira de mi primavera.
Dormido el corazón, extraño fuera
Que hubiese dado lumbre y aposento
Al suplicante Amor, cuyo lamento
Llama de noche al corazón y espera.
Si, fría el alma y agobiado el lomo,
Llegué a tu soledad reveladora
Con pie de pluma y corazón de plomo,
¡Deja que un arte más feliz asuma,
Gracioso mundo, y que te busque ahora
Con pie de plomo y corazón de pluma!

POESIA DE JUANELE

AH, MIS AMIGOS, HABLÁIS DE RIMAS...

Ah, mis amigos, habláis de rimas
y habláis finamente de los crecimientos libres...
en la seda fantástica os dan las hadas de los leños
con sus suplicios de tísicas
sobresaltadas
de alas...

Pero habéis pensado
que el otro cuerpo de la poesía está también allá, en el Junio
de crecida,
desnudo casi bajo las agujas del cielo?
Qué haríais vosotros, decid, sin ese cuerpo
del que el vuestro, si frágil y si herido, vive desde "la división",
despedido del "espíritu", él, que sostiene oscuramente sus
juegos
con el pan que él amasa y que debe recibir a veces
en un insulto de piedra?

Habéis pensado, mis amigos,
que es una red de sangre la que os salva del vacío,
en el tejido de todos los días, bajo los metales del aire,
de esas manos sin nada al fin como las ramas de Junio,
a no ser una escritura de vidrio?

Oh, yo sé que buscáis desde el principio el secreto de la tierra,
y que os arrojáis al fuego, muchas veces, para encontrar el
secreto...
Y sé que a veces halláis la melodía más difícil
que duerme en aquellos que mueren de silencio,
corridos por el padre río, ahora, hacia las tiendas del viento...

Pero cuidado, mis amigos, con envolveros en la seda de la
poesía
igual que en un capullo...
No olvidéis que la poesía,
si la pura sensitiva o la ineludible sensitiva,
es asimismo, o acaso sobre todo, la intemperie sin fin,
cruzada o crucificada, si queréis, por los llamados sin fin
y tendida humildemente, humildemente, para el invento del
amor..

FRAGMENTOS PARA DOMINAR EL SILENCIO

(Alejandra Pizarnik)
I
Las fuerzas del lenguaje son las damas solitarias, desoladas, que
cantan a través de mi voz que escucho a lo lejos. Y lejos, en la negra
arena, yace una niña densa de música ancestral. ¿Dónde la verdadera
muerte? He querido iluminarme a la luz de mi falta de luz. Los ramos
se mueren en la memoria. La yacente anida en mí con su máscara de
loba.. La que no pudo más e imploró llamas y ardimos.
II
Cuando a la casa del lenguaje se le vuela el tejado y las palabras no
guarecen, yo hablo.
Las damas de rojo se extraviaron dentro de sus máscaras aunque
regresarán para sollozar entre flores.
No es muda la muerte. Escucho el canto de los enlutados sellar las
hendiduras del silencio. Escucho tu dulcísimo llanto florecer mi
silencio gris.
III
La muerte ha restituido al silencio su prestigio hechizante. Y yo no
diré mi poema y yo he de decirlo. Aun si el poema (aquí, ahora) no
tiene sentido, no tiene destino.

ALGO DE POESIA

DE GRUPOS...



Casi en el ocaso

(tal vez amaneciendo)

vinimos a espaciar el tiempo

un tiempo siempre actual

y dicen que nos hemos escrito

con y desde la bronca

o el dolor

(tal vez la ira, irónica)

la idea de unidad

que se ilusionaba en "nos"

una vez desmoronada

se hizo amenaza desmembrada

¿amenazando la muerte?

la muerte también se hizo palabra y anécdota

se presentó como recuerdo

de lo que jamás aconteció

y, sin embargo sabemos

que en un día por vez

vendrá la muerte a besarnos los pies



Es que en los relatos

asomó la historia

del mundo, del país

de la familia y la raíz

de la otredad y, sigilosamente,

del silencio hiriente

lo silenciado insolentemente

la crueldad como marcas

que dejan la carne ardiendo

y la sangre corriendo, aún,

en las entrañas

de la imposición y la violencia.



Podría vislumbrarse

desde el vacío y la falta

una cercanía-casi necesaria-

vino de visita también

la risa entre dientes

y la carcajada solemne

la apertura al espacio y la tierra

el amor en falta

que no es falta de amor

(genialidades espiraladas

que se vuelven ave)

tomamos, circulamos, ocupamos

el lugar del que hacemos uso

y ocupar un lugar, parece

es ser marca, huella

ser un estado también

de creación, de invención

entre poesías y colores

escritos y teatralizaciones

fantasmas circulando

entre el caos y la gloria

formas del drama

tomando forma inigualada,

y la belleza de cada uno

circulando en un claro-oscuro

de verdades ficcionadas

que puedan volar

hasta no ser más

más que más creación

entre los "vos" y los "yo"











"No puedo más de no poder más" (A. Pizarnik-En esta noche, en este mundo)

DEL OCASO...

Sólo sé que cuando pensaba que ya no había más, hubo

que cuando supuse que las palabras cerraban, recién comenzaba el trabajo

que cuando amanecía en un fuego de silencio

los pájaros cantaban, o trinaban, ya no recuerdo

es que de tanto ser tantos ya nos hicimos ser de nadie



Cuando ya pensaba que no había hubo más, y más

más de aquello que se resguardaba y se ocultaba,

más de lo que se develaba y recordaba

cuando no quise, pude y pude casi sin querer

quise queriendo sin ser, y soy ser queriendo



Sólo sé que cuando pasa, nada pasa

que cuando queda, algo queda

que la brisa se hace marea y marea

que entre los yo, soy vos, sos yo

que nada parece lo que es ni es lo que parece



Más que la vida es un irrecomenzable

que comienza constantemente

como el mar

que cada nuevo movimiento eterno se haga

que se haga eterno y se haga nuevo



Que dar gracias por hacerme mar,

de un eterno irrecomensable

es saber que siempre hay más

aunque ninguno lo sabe

que sepamos saber a mar (más que agua-sal)



Que todo comienza y nada

que nada comienza y termina

que la vida mil veces muerta y mil veces vivida

sea, una sonrisa, de vez en cuando

una caricia en un tibio silencio que ya no desampare



(A mis compañeros, a Marcia y Adriana, con cariño, respeto y agradecimiento)

Cony