La mujer azul

Soy la mujer azul
que en la constelación mágica de enero
acunó una sonrisa
semi amarga
luego
abrazada a la ternura
plantó algunos simulacros grises
-soy azul
pero ellos han hecho de mí un sol-

Aquí en la tierra los hombres tienen
la piel multicolor
colores donde inventan límites
límites donde ensayan enemistades
enemistades donde simulan fortalezas

Soy la mujer azul
que en los puentes violetas de febrero
se besó con un mortal
inventó un planeta nuevo
y quiso enseñarle a ser Dios
(un Dios que cayó
en la profundidad oscura
de todos los cielos)

Aquí en la tierra
los hombres no quieren ser Dioses
hacen tanto ruido
se ciegan fingiendo estar heridos
se esconden siendo el perseguidor-perseguido
se intoxican religiosamente

Soy la mujer azul
en mi cama nacieron soles
que adornaron de estrellas anaranjadas
durante todos los otoños el planeta
y en mi garganta descansa
la vida eterna y la calma
aún, cuando mi Dios-mortal
abandona su propia casa

Aquí en la tierra
todos los seres se confunden
sobreviven sin necesitarlo
necesitan lo que no viven
andan acumulando instantes
encarcelando estrellas fugaces
(ellos no quieren volar…
yo creo que
lo estoy olvidando)

El hombre turquesa

Cuando dormías
decías
bajo los puentes
y reclutabas delincuentes,
decías,
en la barra malherida,
"nena
el problema con los años
es que las soledades
dejan de parecerse"
después
subiste al escenario a chamuyar
acariciando una criolla
(la que supongo
no traiciona)

"Piba
no forcés la soledad"
decías
mientras bebías
con tu amiga carioca y tanguera
y bebías
con la luz de las almas
regalando una derrota
tan inmensa y mundana
que bajaría la cabeza
solo con verte pasar

"Los poetas boludos
son lo peor de las razas"
decías
y los cobardes,
decías,
no saben volar en el agua
"Te digo piba
que soy palabra y soy llanto"
pero de paso,
decías,
como si fuera poco:
"no regales los milagros
que nos están ocurriendo"

Cuando dormías
decías
bajo los puentes
de los Estados Unidos de América
yo recién amanecía
lejos de tanto calvario
en siemprelamisma Argentina
y porque soy atrevida
te digo
los puentes que te albergaron
lejanos
hoy envidiarían la noche
donde nos hemos encontrado

A NACHO WISKY

AYER

                             Nuestro amor

                                                    fue un error

                                                                       de adjetivación

Todos aquéllos (fragmentos)

DEL BOSCO -"EL BARCO DE LOS LOCOS"

Los que no tenían nada que perder y lo perdieron todo, es decir
los que de ningún modo tuvieron nunca nada que ganar
Los que jamás serán interrumpidos en sus meditaciones por ningún admirador ni convocados
por periodista alguno ni jamas
ganarán beca alguna a ningún lado
Los que si llegan a necesitar suero se tendrán que conformar
con aspirinas Los que si por ello se murieran
lo harían dulcemente,
sin elevar al cielo ningún puño furioso,
como si algo como eso, de esa magnitud
fuera una cosa “de lo más natural”
Los que jamás serán televisados de manera exclusiva, los que nunca pudieron
decir las decisivas palabras de su amor
a esa mujer que ya no los recuerda
y que probablemente jamás advirtió nada
Los que antes de salir de la oficina para no volver nunca
y antes de recoger
su almanaque del año, sus papeles ya inútiles
y su pisapapeles le dan las buenas tardes cortésmente al patrón que los ha despedido […]
Los que son de verdad bastante humildes para no hallarse a gusto entre los salvos
La carne de cañón, los cargadores, esos últimos que no son los primeros
Hombres de corazón tan tierno y apocado, demasiado alto para sentir la furia,
indulgentes con ella, sin embargo, como con las rabietas
de los niños […]
Los que se creen poco y valen mucho Los inútiles buenos para nada Todos aquellos cuya mansedumbre
les perdona la vida a los demonios que compran automóviles
para ellos y sus hijos de quince años
existiendo hombres ancianos ya y que no tienen para su pasaje […]
Hombrecitos con corazón de perro leal y sin astucia Cada mañana
cumpliendo sus deberes sin esperanza
pero a cabalidad Cada mañana mascando tostaditas
rancias con margarina tan pudorosamente, dirigiendo
sus correctos modales su consideración su humilde cortesía
mesocrática tan colmada de buena y respetuosa voluntad
al enorme, soez, indiferente
monstruo llamado Mundo […]
Todos aquellos
lo bastante grotescos e imbéciles
para llorar a solas en el micro
(más no por ellos mismos –qué ocurrencia,
si no son tan importantes, pues, “¡faltaría más!”),
sino porque unos hombres en el viaje
subieron llenos de gozo y alegría al colectivo y caminaron entre los pasajeros
batiendo palmas y también cantando y alabaron a Cristo
a grandes voces y solamente ellos
entre cuantos hacían a esa hora el trayecto
del fin de la jornada parecían felices
Pero evidentemente estaban locos

BALA PERDIDA Montserrat Álvarez,

Ediciones El Billar de Lucrecia-

Conaculta/Fonca, México, 2007.

Maldita mariposa

“De todas las heridas…
la mas bella”
decían las pancartas
de un cualquiera
mientras yo
-insecto alado-
me azotaba
contra su mirada
(“la loca” me llamaban)

Llovían
consejos enlodados
de su guía psico-lógica
esa que canta
perfumando el estiércol
en la orfandad de la tristeza
mientras queda adherida
al papel de moscaínas

“De todas las heridas…
la mas bella”
decían las pancartas
de un cualquiera
y su guía (tan ciega)
aportaba palabras
a esa melodía suicida

Psico-guías…
(entre esas tipas y yo
hay algo personal)
somos insectos alados
criaturas espantosas
pero ella es una mosca
y yo una mariposa

DEL BOSCO

I

Dicen

que vivo

con la piedra de la locura enardecida

floreciendo

entre la Santa ignorancia

digo entonces:

“extírpenme los sesos

cómanlos como amuleto

y díganle a Dios

que aún no he muerto”



II

Vístanme de santo

con la sed de los muertos

y alábenme,

llévenme en sus hombros

al mismísimo cielo

cárguenme

en sus curvas espaldas

pisen espinas crujientes

tengan la fe perforada

de tanto pecar

y recen

que de tanto rezar

el mundo se ha puesto en llamas



III

Miren al pueblo

que está amontonándose

en la gloria del juicio final

entre las nubes invernales

el pueblo está

derramando sangre

sobre el juicio

de los hombres sin piedad



IV

Bajo tierra

los labradores

y las damas de labores

mas arriba

un poder de oro y voces celestiales

mientras suenan

las campanas en mi espalda

mientras sostengo

un poco

el pincel onírico

el sentido biblico

el ojo sagaz

el verbo… tan predicado



V

Un cuervo y un cordero

yacen

entre el verde intenso

todos los seres

nacen de huevos

pero hasta los juglares

dicen que no hay fiesta

y yo tan solo veo

algunas risas desnudas

que se acuestan a mi lado

mientras una mujer

besa dragones desatados



VI

Los ángeles

anuncian nuevas prédicas

los cuerpos mutilados

se confunden

en el infierno

de ánforas

cuchillos y borrachos

de gemidos y castigos

de corceles carbonizados

mientras se cocinan

religiosamente

los niños y los sapos.



VII

Adan y Eva

se besan

con los pies

a través de la hierba

y el hombre

fruto del hombre

come de la hembra

fruto de la tierra

bebiendo

en dicha infantilmente lujuriosa

y el agua

bendita

inventa el paraíso

mientras habito

el alma del universo

en el jardín

de lo eternamente delicioso

(Pintor Pierre Puvis de Chevannes, Lyon, Francia, 1824-1898)

Mientras no para de llover

en el iris del mal

justo aquí,

entre sábanas enredadas

el sexo salvaje

el sexo

el sexo poético

el sexo de enjambre

el sexo sin sentido

el sentido del sexo

el sexo sentido

mi amor salvaje

narcotizando los instintos

no se hace plural,

ni siquiera el instante

singulares

dos

enredados en sábanas fugaces

insensatos

La poesía se escribe

con los fluidos del cuerpo

el vino

la sangre y la libertad

El vino

no irá nunca

más allá de esta mesa de luz

transitoria

y transitiva

transitoria y transitiva

como la vida